This much-too-orange moon,
too large, too bright, too cheeky,
that mocks my every movement,
my moods, my very madness…
This cannot be the moon of your
long walks on unknown beaches,
without even a dog, without us both,
the Baltic’s feathers ruffled by the early
breezes of this autumn come too soon.
Oh, no, this has to be my moon alone,
for it is coloured just like dying leaves,
appropriately enough, because this is
the designated season of farewells,
when everything that’s natural will die,
making – like our scant harvest of love –
space for the hopeful flowers of next year.
PRECOCE AUTUNNO * Traduzione (un po’ libera)
del poeta Fiore Leveque
Ahi, Luna a buccia cotanto ranciata
Tanto larga, brillante, e ’sì sfacciata!
In berlina metti ogni mio movimento
E umor, e… ogni atto mio ’sì da demente!
Non puoi esser quella tu, in vagar, compagna
’si tanto là ove rena il salso bagna,
Senza un can, senza noi due stretti a Un Cuore,
e arruffa piuma in Baltica brezza Amore,
Ed in precoce tal stagione morente.
Eh, no! Solo mia tu sia luna ardente,
’sì colorata a mo’ di morte foglie,
Ed appropriatamente, dove coglie
Stagion designata per ogni addio
Ogni che torna da Natura a Dio:
… qual, ’sì, ora scarso raccolto d’amore,
qui, ove l’anno che verrà sarà in fiore.
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